The Cuckoo’s Calling

J.K. Rowling publicou sob pseudónimo um romance policial saudado pela crítica. A revelação foi feita pelo Sunday Times este domingo.

Com o título The Cuckoo’s Calling (O Apelo do Cuco), o livro foi publicado em Abril em Inglaterra, assinado por Robert Galbraith, supostamente um antigo militar tornado escritor.

Conta a história de Cormoran Strike, um veterano da guerra do Afeganistão que se torna detective privado e tenta desvendar o caso do suicídio de uma modelo.

Segundo escreve o Sunday Times, citado pela AFP, o romance foi “saudado pela crítica” como “uma primeira obra notável”. Houve quem tivesse falado numa “estreia  brilhante” e quem reparasse na forma como um autor masculino descrevia tão bem a roupa feminina.

O Sunday Times descobriu a “marosca” ao investigar as circunstâncias que levaram um escritor “com um passado no exército e depois nos serviços privados de segurança a tornar-se numa revelação literária”, como se pode ler no site do jornal. Acabou por chegar ao nome de J.K. Rowling, que depressa admitiu a autoria, mesmo se disse que “esperava poder guardar o segredo durante mais algum tempo”.

“Tornar-me Robert Galbraith foi uma experiência absolutamente libertadora”, disse a autora de Harry Potter, através de um comunicado. “Foi maravilhoso ter publicado um livro sem que ele motivasse toda essa grande expectativa e confusão, e foi um verdadeiro prazer ter visto como ele foi acolhido sob um nome diferente”, acrescentou a escritora, revelando que o seu editor David Shelley foi “um autêntico cúmplice no crime”.

The Cuckoo’s Calling teve edição em capa dura com a chancela da Sphere, ligada ao grupo Little, Brown Book – o mesmo que lançou, no ano passado, o último livro de J.K. Rowling, The Casual Vacancy (Uma Morte Súbita, editado em Portugal pela Presença), o seu primeiro romance para adultos. Esta obra recebeu então críticas desencontradas e as vendas não tiveram nada a ver com o sucesso global da saga Harry Potter, que chegou ao cinema e vendeu mais de 450 milhões de exemplares em todo o mundo.

The Cuckoo’s Calling vendeu cerca de 1500 exemplares desde o seu lançamento em Abril. Mas logo que foi revelada a identidade do seu verdadeiro autor, subiu mais de cinco mil lugares no top de vendas da Amazon. E a BBC reportava este domingo a grande corrida às livrarias inglesas à procura dos poucos exemplares que ainda restavam desta inopinada “aventura policial” de J.K. Rowling.

in Público

Do desejo (V)

Se eu disser que vi um pássaro
Sobre o teu sexo, deverias crer?
E se não for verdade, em nada mudará o Universo.
Se eu disser que o desejo é Eternidade
Porque o instante arde interminável
Deverias crer? E se não for verdade
Tantos o disseram que talvez possa ser.
No desejo nos vêm sofomanias, adornos
Impudência, pejo. E agora digo que há um pássaro
Voando sobre o Tejo. Por que não posso
Pontilhar de inocência e poesia
Ossos, sangue, carne, o agora
E tudo isso em nós que se fará disforme?

Da noite (I)

Vi as éguas da noite galopando entre as vinhas
e buscando meus sonhos. Eram soberbas, altas.
Algumas tinham manchas azuladas
E o dorso reluzia igual à noite
E as manhãs morriam
Debaixo de suas patas encarnadas.

Vi-as sorvendo as uvas que pendiam
E os beiços eram negros, e orvalhados.
Uníssonas, resfolegavam.

Vi as éguas da noite entre os escombros
Da paisagem que fui. Vi sombras, elfos e ciladas.
Laços de pedra e palha entre as alfombras
E vasto, um poço engolindo meu nome e meu retrato.

Vi-as tumultuadas. Intensas.
E numa delas, insone, a mim me vi.

Do desejo (VIII)

Se te ausentas há paredes em mim.
Friez de ruas duras
E um desvanecimento trêmulo de avencas.
Então me amas? te pões a perguntar.
E eu repito que há paredes, friez
Há molimentos, e nem por isso há chama.
DESEJO é um Todo lustroso de carícias
Uma boca sem forma, um Caracol de Fogo.
DESEJO é uma palavra com a vivez do sangue
E outra com a ferocidade de Um só Amante.
DESEJO é Outro. Voragem que me habita.

Alcoólicas (I)

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d'água, bebida. A vida é líquida.
in HILST, Hilda. Do desejo.